Si arriva a un certo punto

 in cui si depongono le armi.
Sei costretta a farlo.

Nemmeno in casa sei al riparo dal pattume del mondo.
Anzi è la prima fonte di contaminazione.

Non è il solito cliché

- o forse si, non spetta a me dirlo –

eppure mi rendo conto,

stando a pensarci ormai continuamente,

che quell'illusione di mondo domestico e familiare

è alla base di tutti i buchi neri

che si frappongono tra me e quello che vi è lì fuori.
Avere l'ansia, e talvolta il terrore,

di scendere le scale e incappare nella sua ira;

di trovarsi qualche suo testardo capriccio tra i piedi;

continuare ad ascoltare senza sosta

mentre critica i più disparati dettagli…

Fare i conti con un malumore

che riduce in pezzi qualunque cosa

incontri il suo cammino

diventa maledettamente logorante ogni giorno che passa,

ogni anno che si va accumulando.

A questo punto non trovo ragione

per dover sprecare fiato,

per dovermi bruciare gli occhi 

stando zitta senza vuotare il sacco.
Ci sono troppe menzogne a tappare falle

e costruire ponti caduchi.

 Ed io non posso essere l'unico guerriero al fronte,

l'unico mediatore tra un sordo e un cieco.

Sono arrivata al punto in cui conto le ore alla fine.

 E anche il mio mondo comincia a sbiadire,

a non bastare,

quando la mente è invasa da problemi troppo vicini.

Vorrei che qualcuno desse una volta,

un benedetto taglio netto.
Ma ho paura delle ceneri che ne resterebbero.