Neanche volessi star male.
Eppure finisco sempre per calpestare me stessa.

Reco nel taschino fin troppe rosee speranze

che arrivano a rivelarsi vecchie foglie avvizzite d'autunno.
Si sgretolano illusioni all'ombra di una logica incomprensibile.

E di nuovo non resta che l'angolino buio,

il cantuccio amico/nemico.

Ma perchè non possiamo fare a meno

di credere in fantasie romanzate riguardo ciò

che fa star bene quel minuscolo organo che pompa sangue nelle vene?

Siamo davvero impossibilmente senza speranza

in questo nostro credere e dare spropositamente importanza agli altri,

e a caricarci di buoni propositi e a illuderci ancora per amore.

Sciocchi..